Aproveitando o facto de neste momento não existirem vilões a tentar destruir o mundo e, consequentemente, libertando-me temporariamente (não se preocupem) da função de seu salvador (de quem?), venho aqui anunciar peremptoriamente (palavra que não sei o que quer dizer) que desisto de ser a única pessoa com extremo bom gosto presente nas festas onde se pode escolher o som que se passa; ou pelo menos de escolher o dito.
Porquê? Oh, porque depois aparece sempre a gaja alcoolicamente boa mas com mau feitio que quer ouvir coisas "mais animadas" ou o betinho cujo pólo diz (eu só consigo olhar para o pólo):
- Eu até curto do teu som pá, mas a malta quer algo mais...
- Paramos para o senhor tomar alguma coisa?
- Não, apetecia-me algo...
Arre, fasteriscoda-se, desisto.
É que, só numa de fazer ver-vos - que me perdoem os invisuais - o tipo de coisa que eu gostava mesmo de ouvir mas que exige não só uma capacidade de entender palavras em estrangeiro como também a necessidade de conhecer os tempos da música (seja lá o que isso for), e que, por isso mesmo, é difícil de engolir para quem está bêbedo e só quer é ouvir pão-com-queijo (depois explico), pode - e deve - ser exemplificado de forma gloriosa na música que em baixo se apresenta:
Estou a ficar velho.
